Avec tous ces évènements, il me vient l’idée de publier ce soi-disant « poème » écrit en juillet 2005 alors que C. et moi, nous découvrions Lhassa et le Tibet.
Que reste-t-il aujourd’hui du Tibet, ou du Thibet, comme on l’écrivait encore au temps de Segalen ? Quelques dieux terrifiants dans leurs niches qui ne font œuvre que de nuit, lorsque l’envahisseur s’est endormi et n’a plus laissé là qu’un dieu de façade, portant vareuse et rouge étoile.
Protecteurs vous protégez qui ?
Bouddha, Padmasambhava :
Heureusement aucune des vareuses grises n’a pu encore mettre la main sur vous.
Seule la ville est dévastée. Et donc nos cœurs.
Les pieds du Potala s’enlisent dans la boue de leurs bâtisses
Le mendiant de Shigatse n’a pu entrer dans la khora.
Et le Jokhang en entier se voit ceinturé par la police.
Près de la stèle du Nord qui rappelle un traité de huit cent vingt deux, les bougies flambent.
La cérémonie a lieu tous les jours à six heures
Et sur l’autel de Bouddha, pour un peu de beurre,
Les pèlerins marmonnent les prières qui offensent les maîtres.
« Le Tibet, c’est la Chine ». Sur les routes goudronnées qui sortent de la capitale, les convois d’officiels poussent dans les ravins les carioles trop lentes des paysans tibétains.
Dans les faubourgs on construit des maisons prétendument « de style » pour y parquer les « local people », le Barkhor serait tellement plus sûr sans eux.
On impose à chacun d’arborer le drapeau de la Chine.
Comme c’est étrange, la statue de Mao
Ne figure pas encore en bonne place
Pour rivaliser avec le Potala Palace.
Le chauffeur qui me guide brandit son poing à chaque passage des gardes motorisés.
Une folle édentée fait le spectacle à l’angle du Mani Lakhang, elle tourne et danse sur elle-même en vociférant des propos inaudibles mais qui font rire la foule tibétaine. Un agent de police intervient mais devient la risée de la foule.
Des femmes tibétaines jouent au milieu des étals et rient de leurs facéties.
Une nonne rouge au visage délicat semble attendre son amant,
Un pèlerin qui se prosternait hors de l’espace prévu à cet effet s’est fait relever avec brutalité.
On entend comme un murmure sur la ville. La rumeur gronde, impuissante, qui demande qu’on laisse tranquilles les princesses qui mendient.
Les voix graves et sonores des moines enflent comme une mer sombre prête à engloutir les cris des cormorans. Leur ressac amer laisse place au chant aigu des clochettes.
Tonne l’impermanence.
Dehors, les paysans fredonnent la plainte de ceux qui n’ont rien. Elle se joue sur six notes.
Om mane padme hum.
On frôle le désastre si une main légère ne vient pas à temps relancer le tambour avant qu’il ne s’arrête.
Un grand lama commente les livres sacrés, que les étudiants vêtus de rouge tiennent en équilibre sur leurs genoux, et annotent, au gré des paroles offertes.
Les coupes d’argent se remplissent de thé de yak. Nos mains les élèvent à hauteur des souffles de voix.
Un type immense, un fou, un forcené, non, un pèlerin, fait le tour du Jokhang se projetant au sol, et glissant quelques mètres sur son tablier de cuir puis se relevant et portant haut sur son front les deux blocs de bois qui enserrent ses mains, les frappant, les relançant au devant de lui et replongeant et heurtant la dalle de son front orné d’une tâche dorée. Indifférent à la foule, il plongerait bien entre les jambes de l’étourdi qui ne l’aurait pas vu passer, ou, pire, aurait l’intention de le gêner dans son inexorable progression, lui, l’homme de haute taille, aux mains et aux genoux protégés, au crâne lisse et bronzé.
Je vois les veines de ses tempes se gonfler et battre au rythme de son mouvement de balancier.
Et me revient la chanson d’Aragon, à peine transformée :
Il est trop de Chinois en ville
La nuit, montent les civils,
Remets du rimel à tes cils
Dolma, qui t’en iras bientôt.
livre qui eut beaucoup d’écho dans le monde anglo-saxon avant d’être traduit en Français. L’auteur y lançait quelques avertissements et mettait en lumière les malentendus susceptibles d’intervenir entre Tibétains et Occidentaux.
ses premiers travaux (« Les héritiers », « La reproduction ») ont énormément contribué à donner de la sociologie une image de rigueur qui, on l’avouera, lui manque souvent. Par la suite, il s’est penché sur de nombreux phénomènes sociaux, dont l’art et la réception des œuvres d’art (« La distinction ») ainsi que sur cet énorme gouffre de nos sociétés humaines qu’on appelle la misère. Lui et ses collaborateurs ont ainsi produit en 1993 une somme sur « La misère du monde ». 
En décembre 1995, alors que notre vie sociale et économique était arrêtée par de puissantes grèves motivées par le refus du Plan Juppé, Bourdieu prenait le parti des grévistes et clamait son indignation face au sort réservé aux travailleurs précaires. A la suite de cela, il devint de plus en plus une des figures de la gauche « radicale ». On l’attaque aujourd’hui parce qu’il aurait en quelque sorte « trahi sa mission » de clerc qui est de « faire ce pour quoi il est payé par la collectivité : produire du savoir ». Plus fort : on lui reproche son radicalisme et on en vient à dire que l’on craint aujourd’hui, dans son sillage, « l’émergence d’un authentique radicalisme – cette forme sophistiquée de la bêtise ».
Albert Chavaz, le peintre valaisan, né en 1907 et mort en 1990, peintre local, peintre de portraits et de montagnes, appartenant à l’école de Savièse (à 2 km de Sion), un peintre qui a connu un peu le cubisme,
un peu Cézanne et en a tiré une science des volumes qui finit par faire des jeunes femmes qu’il peint des charpentes et des paysannes solides, comme justement on en voit par ici, qui ont des seins rebondis pour donner à leurs marmots tout le lait qui sans l’appétit goulu desdits marmots coulerait en fontaine et en cascade de leur corps de mères valaisannes… Albert Chavaz a eu une femme dénommée Julie, qu’il aimait à ce que l’on dit avec ardeur et qui lui donna six enfants dont cinq garçons. Il rencontra dans les années soixante dix le peintre breton Tal Coat qui devint son ami et l’on vit alors une alliance surprenante de la Bretagne et du Valais. Quand Julie mourut, en 1977, Albert en fut évidemment effondré, un de ses fils eut l’heureuse idée pour le distraire de lui faire visiter l’Algérie et surtout le sud-ouest, j’imagine vers Taghit, Bechar, peut-être Adrar. Malheureusement, aucune toile n’éclaire ce passage de la vie du peintre suisse.
Les lourdes armoires à glace des années trente, les tables de chevet rigolotes avec leur dessus de marbre et leur petit tiroir à la façade ornée d’un rideau stylisé, vont partir sous d’autres plafonds, disséminées par la vente. A la place de l’hôtel qui, c’est vrai, du dehors ne payait pas de mine s’élèvera sans doute un nouvel immeuble avec peut-être, qui sait, un nouvel hôtel mais deux fois plus cher et deux fois moins beau. Et moi, je vais partir à la recherche d’un nouveau home pour ces quelques malheureuses nuits (le plus souvent une seule) que je passe à Paris chaque semaine, entre la gare et la faculté. Aragon, Louis de son petit nom, chantait plutôt « entre la gare et les casernes » (fleurissaient les seins de Lola), on a évolué depuis…. (non, la Sarre en fait, la Sarre et les casernes, mais « la gare », ça va aussi).
Quel style ! J’ai quelques reproches à faire à Debray d’une façon générale, par exemple de ne pas aimer Venise et surtout, d’avoir voulu nous bluffer avec sa manière d’utiliser le théorème de Gödel à des sauces plus qu’improbables. D’ailleurs, il ne disait pas « théorème », il disait « axiome », preuve qu’il n’avait vraiment rien compris, ou bien qu’il ne sait même pas la différence qui existe entre un axiome et un théorème. Il prétendait que le théorème de Gödel apportait la preuve qu’aucun système politique ne parvient à se suturer lui-même et qu’il lui faut toujours un appel extérieur au religieux pour y parvenir. Elucubrations. Peut-être la sentence a-t-elle quelque valeur en elle-même, mais alors elle n’a rien à voir avec ce pauvre Gödel, mort fou dans son désert du Nevada, (exsangue car il ne voulait rien manger de peur qu’on l’empoisonne) et qui a démontré un théorème qui ne s’applique, bien évidemment, qu’aux systèmes formels incluant l’arithmétique.
Des remarques, aussi, sur l’intelligence des animaux :
(marque déposée), mais ce titre c’est celui qu’une éminente psychologue américaine, 
(oiseau sur la fenêtre de ma belle-mère, à Cormoret (BE))
Pour résumer : on a toujours prétendu que les chimpanzés (par exemple) avaient une intelligence très limitée, qu’ils ne savaient évidemment pas compter et que, lorsqu’on essayait de leur apprendre des rudiments d’un langage, c’était un relatif fiasco : tout juste étaient-ils capables de mémoriser vingt-cinq symboles et de les associer vaguement deux par deux pour traduire leur désir de manger une banane ou de recevoir une caresse… Aucun des « expérimentalistes » patentés ne s’était avisé du biais qui existe à observer des animaux qui sont en captivité, séparés de leur milieu naturel et surtout séparés de leurs congénères. On en est resté à la vieille image de Descartes, des « animaux-machines » : ces êtres là, monsieur, ça ne ressent rien, vous pouvez les mettre en cage, entre quatre murs de béton, les condamner à passer toute leur vie seuls, rompre tous leurs liens sociaux, ça n’a pas d’importance…. Comme une machine est censée vous répondre en toutes circonstances, ils réagiront comme elle… par « input-output » (selon la vieille antienne du behaviourisme).
(photo du film « l’esquive » d’A. Kechiche)
Rumeur d'espace 